articulo mortis

Al lavoro salto la cena perché stacco prestino e poi vedrò Gioia – “sei proprio l’amico al sugo” – per una pizza, sicché faccio compagnia a Poldo che trangugia la piadina d’aperitivo con la voracità di un piragna – cazzo, sembri Pacman – accontentandomi di un caffè e un kitkat. Giù in sala mensa dove c’è la macchinetta i colleghi in pausa stanno sorbendo lo speciale di Studio Aperto sulla diretta dei funerali di Michael Jackson e mentre un tizio di colore sta raccontando alla lussureggiante platea quante porte con la sua musica Jacko abbia aperto ai neri d’ingegno il commentatore nostrano domanda all’ospite se questo della pelle e quindi del rapporto con la comunità afroamericana non abbia costituito invece da sempre la sua – ehm – nota dolente. Non è affatto così, gli risponde quello, si tratta di una feroce invenzione dei media, peraltro obsoleta e largamente smentita, così come tutte le cattiverie in materia di bambini – indigenti, sia chiaro – adottati: Michael era affetto da un morbo che gli abradeva la pelle costringendolo a cure e costose premure che, semplicemente, fra i collaterali, annoveravano quello di sbiancarla. Fatto salvo deogratia il sopracciglio inarcato della ragazza che sgobba in libreria, nessuno dei colleghi fa una piega, occhio allo schermo e mandibole in moto, come della sua pelle e dei bambini avessero sempre saputo, lui vivo, il contrario di quel che so io; e non basta notificare i carati dell’oro di cui è fatta la bara in cui giace per farsi un’idea delle sue sproporzioni, dell’indecenza che lo circondava, dell’amnio di scandalo in cui ha sguazzato; nè pareva il caso di limitarsi a ricordarlo come un artista che in quanto tale parlava a grandi e piccini, uomini e donne, a persone d’ogni colore e inclinazione (sarebbe già stato tanto). Bisognava farlo passare, in articulo mortis, per redentore.